Hola, després de molt de temps, us adjunto aquest fantàstic article d’en Lluís Foix escrit a Lavanguardia que ens descriu la Vall del Corb:
La Vall del Corb
Las espigas están a punto de torcer el cuello. El grano está formado. Comienza el festival del amarillo en sus diversas extravagancias. Nada hay más completo que la siega en los campos de secano.
Está a punto de llegar el tiempo del fruto. Quedan quince días y las cuchillas convertirán los sembrados en rastrojos. Hasta hace muy poco los trigales se dejaban mecer por el viento de oriente y de poniente, del norte y del sur, formando extensas sábanas que ondulaban acariciadas por las siempre cambiantes actitudes de la primavera tardía.
Son días delicados. Siempre es caprichosa la naturaleza que actúa como un reloj perfecto aunque las lluvias esporádicas, tormentosas, granizadas inesperadas y una calentura excesiva y persistente del sol lo pueden estropear todo.
Si una espiga mira al cielo erguida, solitaria y blanca, es señal de esterilidad. Sólo producirá paja por haber sido castigada severamente por un sol exageradamente intenso. Los estirados trigales esperan la cosechadora que todo lo arrasa. La cizaña y el buen trigo son roturados a la par.
Las familias de perdices escapan a las navajas que marca el remo de la cosechadora. Huyen a una velocidad olímpica. La pareja es seguida por una decena de infantiles perdices que es imposible atrapar.
Nunca he comprendido cómo las perdices recién nacidas pueden caminar tan deprisa. El paso humano no las puede alcanzar. La llegada oficial del verano coincide con la aparición de los rastrojos mientras el sol cae con rabia. El trigo marchará hacia los graneros mientras los grillos insistirán en su canturreo eterno.
El día es interminable y parece que la breve noche estival no llegará nunca. Son las diez y todavía se aprecia una tenue luz confusa. La fertilidad se observa claramente. Los albaricoques se vuelven rosados y en pocos días se tornarán amarillos invitando a ser recogidos del árbol.
Los viñedos trabajan noche y día, casi se ven crecer los sarmientos que apuntan las uvas que se vendimiarán en septiembre. Los olivos exhiben un extraño color amarillento. La grana, esa diminuta semilla vegetal, expulsará la flor y las insignificantes aceitunas, descansadas y desperdigadas por las ramas, producirán el aceite allá por el mes de noviembre.
El amarillo está ganando la partida definitiva a los verdores primaverales. La hierba de la vera de los caminos polvorientos, la mala y la buena, está seca, muerta. Su existencia ha sido efímera.
Se acerca el tiempo de la siega, los días más largos del año, el entorno más ufano, el más productivo. Las cigarras cantan desde no se sabe dónde. No paran. Son las vigías sonoras, inevitables, pesadas, de los veranos de los campos de secano.
Ha sido año de lluvias y los conejos corretean por todas partes y buscan el tallo de los árboles jóvenes para hacer una coronilla perfecta y dejar el acta de defunción. Las zorras son insuficientes para diezmar la exagerada población conejil. Grupos de cazadores organizan batidas que sólo eliminan a unos cuantos. A los jabalíes sólo se les descubre por sus pisadas en busca de humedades. Andan de noche y hurgan en zonas muy concretas retozándose en la oscuridad.
Así es cada año, cada generación, cada siglo, todas las civilizaciones. Es lo permanente, la imperfecta perfección de la naturaleza, que rinde cuentas con sus primeros frutos en este solsticio de verano que se acerca.
Ningún mensaje electoral, europeo, me ha llegado del tránsito por estas tierras de secano de la Vall de Corb en este final de mayo. Tampoco he observado un entusiasmo excesivo con los tres títulos del Barça de Guardiola.
Quien no sabe de estos ritmos, de estas puntualidades inexorables, de este comportamiento casi perfecto, no entiende del todo la complejidad y la sencillez de la vida.
Todas estas realidades no están en los ordenadores ni se rigen por las nuevas tecnologías. Su grandeza trasciende los tiempos, la ciencia y el saber. No son reflexiones de un campesino que hace de periodista sino la comprobación de que el ciclo vital de la naturaleza nunca falla.
Publicat per Roger Calafell 
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